Postado por Tuck em 23/12/2006 21:55
cheio de erros, provérbios, deletérios.
Não entendo porque - invariavelmente - eu teria de me copiar.
Se não o quero, não o faço.
A chuva tá caindo, o dia tá passando e o que estaria sendo sugado ao final dessa vida densa, tensa, irreal de parcas notas de - de novo - assentamentalidade inerente às ladainhas cantadas em mentes alucinadas por alucinógenos sociais.
Santa bulimia.
Santo medo inculcado em nossos dias.
A nossa querida indústria mental - física e psicológica. Que remédios há quando não se há doença para isto, como desculpa, motivos, indagação pós-moderna, neorealista, falsa simplesmente, sabendo da verdadeira condição.
Esconderam o buquê, e agora?
E agora João, e agora José, e agora puta que pariu?
E agora, puta que pariu que não é falta de sentido, é falta de tesão literário, de querer fingir o que é implacável, cheio de coisas a dizer.
Adoraria me autocopiar pra não ter que saber que não sei o que fazer.
Mas o sei, sem saber. Sabe então?
Há.
o grito final.
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